Anders se mantenía de pie en medio del opulento salón, como un monarca en un palacio invisible. Su traje de tres piezas rojo carmesí era tan profundo como la sangre vieja.

Sostenía el cigarrillo con una elegancia tan natural que parecía una extensión de su mano, mientras el humo velaba parcialmente su mirada profunda, proyectando la imagen perfecta del éxito y la sofisticación.

Pero ¿quién podría adivinar la amargura que lo devoraba y el vacío voraz que su inmensa riqueza no lograba llenar?

Su fachada triunfal no era más que un mausoleo dedicado a un amor y una tragedia que lo habían marcado.


Su mirada vagó por el salón, el movimiento fluido de una pareja bailando un vals lo arrastró al pasado. Se vio allí mismo, décadas atrás, guiando a su amada Emma entre sus brazos.

Su corazón, endurecido por los años, se estremecía con dolor punzante. Recordó el día que la conoció, la luz en su mirada, sus mejillas ruborizadas y la certeza de que ella sería su esposa.

Esa añoranza de felicidad que había grabado en su alma, era el refugio que visitaba en sus noches más oscuras.

Pero la felicidad es un eco frágil, y pronto, ese dulce recuerdo se comenzó a disipar rápidamente. El vals se cortó en seco, reemplazado por la cacofonía silenciosa del horror.


De nuevo vagó en su memoria abruptamente a un muelle solitario. El sol brillaba pero se sentía en el aire un helado presagio.

Emma lucía radiante con un vestido blanco e intentaba bajar al pequeño bote que Anders había preparado. Recogía su vestido con gracia mientras apoyaba un pie en el borde inestable del muelle.

Sucedió en un segundo, un error minúsculo con consecuencias catastróficas. Su pie deslizó en la madera mojada, pero el equilibrio era una ilusión y su cuerpo cayó sin control, golpeando su nuca con impacto sordo contra la madera del muelle antes de caer al agua.

Anders, paralizado por el shock, se balanceaba en el bote con las manos aún en los remos, tardó segundos cruciales en reaccionar. Finalmente se sumergió para rescatarla, ya era demasiado tarde. Emma se había ido como el agua entre sus manos y sin poder hacer nada.

Pero la verdadera tragedia de Anders no residía en la impotencia de aquel día, sino en algo más oscuro que ahogaba su conciencia.

La culpa, un monstruo que lo acompañaba y que le corroía el alma, no nacía de un accidente trágico. Mientras Emma intentaba recuperar el equilibrio en la madera mojada, él había visto claramente cómo el calzado de ella comenzaba a ceder.

En ese instante crítico, vio erigirse en la sombra del muelle la silueta de su propia avaricia. Esa figura oscura, que no era otra cosa que su desmedida ambición, fue la que lo hizo dudar.

Una duda de tan solo un segundo, pero suficiente para no extender el brazo y guardar silencio ante la inmensa fortuna familiar de su esposa que pasaría a sus manos si ella desaparecía.

Anders dio una última calada a su cigarrillo y lo apagó bruscamente en un cenicero de cristal. Su mirada regresó al retrato de sí mismo, creado poco después del accidente.

Observó algo diferente en el traje, el artista había captado, sin saberlo, la esencia de su secreto. El color rojo, tan vibrante, no solo era elegancia, sino el color exacto de la culpa que manchaba sus manos.

F I N

¡Gracias por su visita!